Il arrive un moment où il faut être réaliste : neuf mois, c’est trop. Trop beau pour être vrai, trop long pour aboutir à quelque chose de positif. L’espoir, à ce stade, n’est même plus infime, il n’est plus, c’est tout
Enfin, je vous avais prévenus. Ecrire, à côté d’attendre on ne sait quoi, on ne sait pas combien de temps, on ne sait pas vraiment pourquoi, c’est un plaisir, de la rigolade, même quand c’est difficile, et j’ai déjà eu l’occasion de vous décrire les affres de la création.
Toujours rien… Six mois pleins, et pas de réponse. Aucun des trois éditeurs importants n’a pour l’instant fait savoir ou non son intérêt pour Un dollar le baril. Pas plus que son désintérêt.
Cela fait maintenant cinq mois et quelques jours, j’envoyais à une poignée d’éditeurs le tapuscrit d’Un dollar le baril.
Le temps passe (toujours)… L’hiver n’a pas gelé que le paysage, les étangs et les rives des canaux. Des éditeurs auxquels j’ai envoyé mon manuscrit, dans la première quinzaine d’octobre, aucune nouvelle. Quatre mois, quatre longs mois.
A l’aube de cette nouvelle année, et avant de vous conter la suite de mes aventures, il me paraît indispensable de vous adresser mes meilleurs voeux : santé, bonheur, et beaucoup de belles lectures.
Cher petit Papa Noël,
à toi qui, depuis ton pôle Nord chaque jour un peu plus petit, regarde tous les enfants de la Terre, les jeunes et les moins jeunes, les sages comme les terribles, j’ai le plaisir de t’adresser cette jolie lettre.
« Je vous l’avais bien dit » est la première remarque qui me vient à l’esprit en débutant cette chronique
J’étais décidé à vous écrire une nouvelle chronique sur l’attente, quand finalement j’ai reçu par la Poste un épais paquet de l’éditeur (et plus précisément de la directrice littéraire) dont je vous parlais dans mon précédent billet.
